é quando
cansado
e sem mais
crítica
recolho-me ao quarto
das tempestades.
lá o sono é
promessa.
e vestido de
quimera
triunfo sobre a morte.
as três poetas
ébrias
as quais me junto
sem descanso
sabem das coisas
que se sente.
e era
assim.
a velocidade
das coisas
num tempo
esquisito
sem flores e
encantos.
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